Make your own free website on Tripod.com

¿Qué es poesía?

¿Que dirán los poetas?

 

ATRÁS

 

Gustavo Adolfo Bécquer

Salvador Díaz Mirón

Rafael Angel

Gloria Fuertes

Gabriel Celaya

Mabel

Antonio Machado  

Vicente Huidobro

 

 

 

 

 

 

Voy contra mi interés al confesarlo;

pero yo, amada mía,

pienso, cual tú, que una oda sólo es buena

de un billete del Banco al dorso escrita.

No faltará algún necio que al oírlo

se haga cruces y diga:

"Mujer, al fin, del siglo diecinueve,

material y prosaica..." ¡Bobería!

¡Voces que hacen correr cuatro poetas

que en invierno se embozan con la lira!

 

¡Ladridos de los perros a la Luna!

Tú sabes y yo sé que en esta vida,

con genio, es muy contado quien la escribe:

y con oro, cualquiera hace poesía.

----

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul.

¿qué es poesía? ¿Ytú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

----

... Yo soy sobre el abismo

el puente que atraviesa,

yo soy la ignota escala

que el cielo une a la tierra.

 

Yo, en fin, soy ese espíritu,

desconocida esencia,

perfume misterioso,

de que es vaso el poeta.

 

Yo soy el invisible

anillo que sujeta

el mundo de la forma

al mundo de la idea.

- subir -

 

 

 

 

 

¡La poesía! Pugna sagrada,

radioso arcángel de ardiente espada,

tres heroísmos en conjunción:

el heroísmo del pensamiento,

el heroísmo del sentimiento

y el heroísmo de la expresión.

 

Flor que en la cumbre brilla y perfuma,

copo de nieve, gasa de espuma,

zarza encendida do el cielo está,

nube de oro vistosa y rauda,

fugaz cometa de inmensa cauda,

onda de gloria que viene y va.

 

Nébula vaga de que gotea,

como una perla de luz, la idea;

espiga herida por la segur,

brasa de incienso, vapor de plata,

fulgor de aurora que se dilata

de oriente a ocaso, de norte a sur.

 

Verdad, ternura, virtud, belleza,

sueño, entusiasmo, placer, tristeza;

lengua de fuego, vivaz crisol;

abismo de éter que el genio salva,

alondra humilde que canta al alba,

águila altiva que vuela al sol.

 

Humo que brota de la montaña,

nostalgia obscura, pasión extraña,

sed insaciable, tedio inmortal,

anhelo tierno e indefinible,

ansia infinita de lo imposible,

amor sublime de lo ideal.

- subir -

 

 

 

 

La eterna pregunta...

 

¿Qué es poesía? Es la pregunta que se oye cada día.

Que si es el escribir los sueños de la noche;

que también es poesía cuando defines el amor;

que si ese amor te deja va y lo escribes en rima...

que si ahora tienes nuevo amor..... y ¡..qué se yo...!

¿Y tú, mujer, también preguntas qué es poesía?

¿No lo sabes? "¡...Poesía eres tú...!"

Ya te lo dijo Becquer una vez. ¿..Es que no lo sabías..?

- subir -

 

 

 

 

 

NO PERDAMOS EL TIEMPO

 

Si el mar es infinito y tiene redes,

si su música sale de la ola,

si el alba es roja y el ocaso verde,

si la selva es lujuria y la luna caricia,

si la rosa se abre y perfuma la casa,

si la niña se ríe y perfuma la vida,

si el amor va y me besa y me deja temblando...

¿Qué importancia tiene todo eso,

mientras haya en mi barrio una mesa sin patas,

un niño sin zapatos o un contable tosiendo,

un banquete de cáscaras,

un concierto de perros,

una ópera de sarna?

Debemos inquietarnos por curar las simientes,

por vendar corazones y escribir el poema

que a todos nos contagie.

Y crear esa frase que abrace todo el mundo;

los poetas debiéramos arrancar las espadas,

inventar más colores y escribir padrenuestros.

Ir dejando las risas en la boca del túnel

y no decir lo íntimo, sino cantar al corro;

no cantar a la luna, no cantar a la novia,

no escribir unas décimas, no fabricar sonetos.

Debemos, pues sabemos, gritar al poderoso,

gritar eso que digo, que hay bastantes viviendo

debajo de las latas con lo puesto y aullando

y madres que a sus hijos no peinan a diario,

y padres que madrugan y no van al teatro.

Adornar al humilde poniéndole en el hombro nuestro verso;

cantar al que no canta y ayudarle es lo sano.

Asediar usureros y con rara paciencia convencerles sin asco.

Trillar en la labranza, bajar a alguna mina;

ser buzo una semana, visitar los asilos,

las cárceles, las ruinas; jugar con los párvulos,

danzar en las leproserías.

Poetas, no perdamos el tiempo, trabajemos,

que al corazón le llega poca sangre.

- subir -

 

 

 

 

 

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

 

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

 

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

 

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

 

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

 

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

 

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

 

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

 

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

 

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

- subir -

 

 

 

¿QUE ES POESIA? PARA MI POESIA ES...

 

Praderas donde las letras florecen,

Oasis donde encuentro refugio,

Encaje que adorna mi vestido,

Silueta del amor embravecido,

Imagen donde se refleja tu risa,

Atardecer de versos no nacidos.

 

Enigma que oculta un misterio,

Rosa cubierta de espinas,

Estrella que anuncia tu llegada,

Silencios que cubren tu huida.

 

Tesoro que ocultan tus brazos.

Universo que llena mi espacio.

 

AMIGO POETA

 

(En tus versos brotan libres

mil amores que encarcelan

y que atrapan cual cadenas

corazones a tus letras)

 

 

A....................................................................Amigo poeta,

que adornas la forma

y das vida a los sueÑos

que nunca despiertan.

 

M............................................................Mendigo de amores,

amante en las sombras;

disfrazas las letras,

trasformas las horas.

 

I.............................................................Imploro de tus versos,

de tu mano, limosna,

recoge mi pena,

conviértela en rosas.

 

G.................................................................Gigante en deseos

que nunca abandonas,

preso de historias

que al alma encadenas.

 

O..................................................................Oro en tus dedos,

fuego en las yemas;

deslizas tu pluma,

tu lira desbordas.

 

 

P.....................................................................Poeta que invita

a la mágica fiesta,

donde verdad y mentira

tejen una sola tela.

 

O....................................................................Olvida las penas,

conviértelas todas,

en rimas que enseñan

momentos de gloria.

 

E....................................................................Escríbeme versos

que hablen de victorias,

que el mundo ya esta lleno

de males que asolan.

 

T.................................................................Torpea mis sentidos,

destroza las normas,

arranca sonrisas

de los labios que lloran.

 

A...........................................................................Amigo poeta

que nunca abandonas,

da vida a los sueños,

trasforma las horas.

- subir -

 

A LAS POESÍAS COMPLETAS DE ANTONIO MACHADO

 ( algunos versos sueltos)

Autor: Federico García Lorca

 

podreís leer el poema entero en:

 

Un libro de poesías
es el otoño muerto:
los versos son las hojas
negras en tierras blancas.

...

El poeta es un árbol
con frutos de tristeza
y con hojas marchitas
de llorar lo que ama.

El poeta es el médium
de la Naturaleza
que explica su grandeza
por medio de palabras.

El poeta comprende
todo lo incomprensible,
y a cosas que se odian,
él, amigas las llama.

Sabe que los senderos
son todos imposibles,
y por eso de noche
va por ellos en calma.

En los libros de versos,
entre rosas de sangre,
van pasando las tristes
y eternas caravanas

que hicieron al poeta
cuando llora en las tardes,
rodeado y ceñido
por sus propios fantasmas.

Poesía es amargura,
miel celeste que mana
de un panal invisible
que fabrican las almas.

Poesía es lo imposible
hecho posible. Arpa
que tiene en vez de cuerdas
corazones y llamas.

Poesía es la vida
que cruzamos con ansia
esperando al que lleva
sin rumbo nuestra barca.

Libros dulces de versos
son los astros que pasan
por el silencio mudo
al reino de la Nada,
escribiendo en el cielo
sus estrofas de plata.

¡Oh, qué penas tan hondas
y nunca remediadas,
las voces dolorosas
que los poetas cantan!

...

 - subir -

 

 

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.

Una hoja cae; algo pasa volando;

Cuanto miren los ojos creado sea

Y el alma del oyente quede temblando.

Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.

Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,

Como recuerdo, en los museos;

Más no por eso tenemos fuerza;

El vigor verdadero

Reside en la cabeza.

¡Por qué cantais la rosa, oh Poetas!

Hacedla florecer en el poema;

Sólo para nosotros

Viven todas las cosas bajo el Sol.

El poeta es un pequeño Dios.

 

 

 

ATRÁS